Starkstrom.
Flureszierender Alpha-Style
in einer Mikrowelle.
Was tun?
Kalif anstelle des Kalifen sein,
des Kalifen sein.
In einer Eckkombination aus Leder, Seide und Leinen
sitzen, ruhen und schweigen,
denn das ist was?
Das ist Gold.
Dann wird es wohl langsam Zeit,
dass einer mal das ganze Silber holt
und an die Wände klatscht,
in der Nacht,
mit Teerschwarz fette Outlines zieht und lacht.
Wissen, Können macht
Hunger nach mehr Macht.
Hunger nach mehr Macht.

Gesetzt den Fall,
du bist Tot,
rot wie Glut
oder Russ im Schlot eines Krematoriums.
Einst durchbrachst du die Wände des Milleniums.
Alles nur Alibi.
Du bist ein Engel,
ein Hobby-Kamikazi.

Reden ist Leiden
unter bösen Blicken
von solchen, die dir dein Gerede neiden,
und die Freude an den Dingen
versauen,
höchstwahrscheinlich,
weil sie dir nicht trauen,
oder nichts gönnen
können
wollen
sollen.
Nicht einmal einen Zahnarzttermin!
Ist das legitim?
Na, was weiss ich?
Vergeblich
arbeitet man jahrelang am Klangbild
und am Stallgeruch.
Und hann heisst es plötzlich:
„Huch!“
Es liegt wohl doch am banalen Achselschweiss.
Keine Liebe, kein Fleiss,
kein aufrichtiger Liebesbeweis
kann dich dann retten.
Du Saupreis weisst es doch bereits:
Du stammst aus einem völlig fremden Kulturkreis!

Was ist dir denn geblieben
von all der Anfangseuphorie?
Wie…es gibt kein Leckerli fürs kleine Prinzelein?
Kein trautes Heim?
Kein Job, keine Bühne, kein Publikum?
Einzelkind, Einzeltäter, ganz allein?
Kaum zu glauben:
Bumm, bumm und Knallereien!
ein Nazi will schon wieder Kanzler sein.

Du hast Wahrheit und Erfindung auf dem Schirm.
Sie fahren Hand in Hand an dir vorbei.
Täglich überfluten sie dein Sein.
Dankeschön!
Der nächste Zug fährt ein
mit Buchstaben, die brennen.
Sie hängen an der abgewandten Seite dran.
Los! Lauf! Run, run, run!